Ma Me Mi Mo Mu (7 de agosto)

  

Ma Me Mi Mo Mu

(7 de agosto)

 

Por Víctor Niño

 

Elevación del plano: seis metros sobre el asfalto. El puente peatonal es un vector de concreto gris. Dos unidades biológicas interactúan en el punto medio. Estructura idéntica. Ropa de la misma densidad y desgaste. Ma. Me. Mi. El macho estira el brazo derecho en un ángulo de cuarenta y cinco grados. La hembra responde con una contracción del torso. Es el método de emparejamiento. Movimientos mecánicos repetidos. Mi Mamá Me Mima.  Yo Mimo a Mi Mama.
Me miman entre ellos. El cortejo no emite palabras, solo fonemas guturales. Ma. Me. Mi. Mo. Mu

…

Segundo contacto. Distancia entre rostros: cero centímetros. Boca con boca. Intercambio gaseoso de combustión lenta. Densidad del humo: alta. El gas pasa de un pulmón a otro en un ciclo cerrado de inhalación y expulsión. Estímulo químico compartido. Anestesia celular en el lóbulo frontal. Mi mamá me a****ma. A****ma. Yo amo**** a mi ***. El humo tapa las vocales. M... M... M.

 

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Descenso por la rampa helicoidal.

 

Fin del puente. El pie izquierdo toca la base de la estructura inferior. Ángulo visual hacia arriba: noventa grados. Fachada de la portentosa iglesia católica. Piedra labrada, simetría perfecta, geometría del dogma. La cúpula repite el diseño colonial de los últimos cuatro siglos. Adentro hay silencio y retórica; afuera, en el concreto alto, las unidades siguen intercambiando el humo. La escuela básica enseñó a rezar y enseñó a deletrear: Ma. Me. Mi. Mo. Mu. Dios es una variable fija en el espacio urbano. El porro es otra variable. La suma de ambas da el mismo vacío.

 

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Epidermis agrietada por exposición continua a la radiación solar y al viento. Las encías muestran necrosis celular por desnutrición y combustión. El tejido está deteriorado, pero la cronología biológica de los cuerpos es baja: son organismos jóvenes. Cronología interrumpida. Ma. Me. Mi. Mo. Mu.  El macho estira el brazo. La hembra contrae el torso. Ejecutan el algoritmo del cortejo con precisión zoológica. Mi Mamá Me Mima. El sistema nervioso registra un estado de saturación dopaminérgica. No hay vector de dirección hacia la redención; la trayectoria de los cuerpos es inmóvil, fija en el presente continuo del estímulo. Están felices dentro del perímetro del humo. El gas denso viaja boca a boca. Intercambio químico. Anestesia. A****ma. Ma*** Me*** Mi***Mu.

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Margen opuesta del puente. Transición lumínica: fin del sol. Disminución de los fotones solares e incremento de la energía artificial. El aviso de la concesionaria de automóviles activa su circuito eléctrico. Resplandor de alta intensidad. Tipografía neón: modelos actual. Cero kilómetros. El letrero emite ondas de color sobre la piedra labrada de la iglesia católica, situada en el nivel inferior. Dos arquitecturas de control en la misma coordenada espacial: el dogma colonial del templo y el dogma financiero del automóvil.

Los cuerpos deteriorados del puente quedan atrapados en el fuego cruzado de las luces: a la izquierda, la cúpula que enseña el rezo; a la derecha, el neón que exige el consumo. En el centro, el analfabetismo funcional de la escuela básica se reduce a su mínima expresión fonética. Me mima el humo. Me mima la calle. La cartilla escolar se quema en el pulmón. M... M... M...M…Mu.

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El aislamiento polarizado y la vocal "u"

 

Densidad del gas en el puente superior: estable. El humo pasa de una boca a otra. Movimiento continuo. Mu. Mu. Mo. Mu. El labio roza la piel seca. Unidades biológicas fijas en el perímetro del concreto. Fuera del perímetro, el flujo vehicular avanza por el plano inferior. Los automóviles pasan frente a la piedra labrada de la iglesia y bajo el resplandor de alta intensidad de la concesionaria. Modelos nuevos. Cero kilómetros.

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Tendencia física del entorno urbano: opacidad. Las unidades integradas al sistema económico ejecutan una acción mecánica desde el habitáculo del conductor. Presión sobre el comando eléctrico. El vidrio lateral asciende. El cristal ha sido modificado con láminas de polímero oscuro. Porcentaje de transmisión luminosa: mínimo. Blindaje óptico. El ciudadano de a pie acelera y se hace de la vista gorda. Él y Ella tras la película negra. El vidrio polarizado anula el exterior. Cancela la iglesia. Cancela la concesionaria. Cancela el puente. La polarización social se automatiza en el accesorio del vehículo. El túnel oscuro ya no es una metáfora mental; es un habitáculo móvil con aire acondicionado.

En el puente elevado, el aire se enfría al morir el sol. La pareja otrora vez llamada explícitamente desecho, otrora vez parece implícitamente lo mismo;  no mira los carros oscuros; tienen la estructura instintiva del pestañeo. Solo queda el residuo fonético de la cartilla escolar. Mu. Mu. Muro de concreto. Mu. Mu. Mundo vacío. El humo es el único mimo que traspasa la superficie. El espeso humo de dos unidades en un solo pulmón. El neón marca el precio. El vidrio polarizado marca la distancia. Cero contacto. M... M... M. Las dos unidades oscurecen el puente neonanizado.

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Epílogo

El macho estira el brazo. No puede redimir al niño implícito que formaba la clase del “brazo armado del Padre Astete”. La hembra no sabría que arranca del neón la bombilla amanzanada. La iglesia ya no tenia campanadas sacramentales al paso del rostro velado de alguna novia. De lo asimilado en la escuela, la unidad debía blandir su fusil mental y custodiar la castidad.

El hombre que había decidido escribir la historia Versión III

 

Seguir pensando la escritura como "contenido a sublimar" me hizo sabotear "el fragmento que daba un toque de contrapunto al texto". Al escribir "farsa pacifista", caí en la tentación del "contenido directo" que quiere asegurar un mensaje para el de severa mirada.

También al escribir: "farsa pacifista"... Le di un tono de moral ...

 

 

Por ese motivo decidí mostrar la realidad del bostezo de Barack Obama en la "VI Cumbre de las Américas en Cartagena de Indias (2012) donde los de mirada "sensacionalista" se deleitaron por varios sucesos "scandalous" pasados allí.

 

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Que la literatura no opina sino encuadra, puede generar la condena de un cualquier escritor y ganar el científico guiño de un geómetra o fotógrafo. Así queda la versión III

 

 

El hombre que había decidido escribir la historia 

 

(Versión III)

 

 

El cabello profetizaba productos de alta gama y puestos VIP; las redes admiraban el diseño. Bebiendo cerveza con el marido, ella calculaba el premio institucional con el tema de moda. A su lado, el muchacho, un artefacto salido de una IA listo para poner a trabajar los dedos.

La tenían clara. Afuera, el sol de la tarde; adentro, el túnel seco de la envidia para el que se sabe fuera del reparto. Entró el muchacho y dictó la sentencia del gremio: tienes que untarte del entramado, tus finas faldas tienen que mojarse de cerveza de tienda.

En la pantalla colgada junto a la vitrina de los jugos, la transmisión de la sesión plenaria de la VI Cumbre mostraba a Barack Obama conteniendo un bostezo rancio en mitad del discurso de apertura: nadie miraba arriba (era un periódico de ayer). 

 

El marido de la dama apuraba la sopa del almuerzo ejecutivo, con el maletín entre las piernas, pensando en los plazos de la entrega. La pantalla cambió a un archivo gris: Margaret Thatcher entregándole a Ronald Reagan un lienzo al óleo que celebraba las virtudes del esfuerzo individual; el viejo presidente apenas parpadeó antes de abrir la boca en otro espasmo de aburrimiento idéntico. Un bostezo heredando a otro bostezo sobre el plástico de las mesas. El marido limpió la comisura de los labios con una servilleta de papel corriente y pidió la cuenta, apurado por regresar a la oficina donde se cocina el libreto de la semana.

 

Ves que tu cabeza opaca todo lo que un día hizo que la nariz celebrara. Aun disgusta que se sonrían como presintiendo la ofensa. Das la vuelta; es mejor. No los imagines bailando las ganas que una vez te hicieron ser los pájaros del parque de los cultos de pupitre de madera robada al bosque. No, la luna no llega porque sí. A ellos se les da muy fácil hurgar en las vidas. La escritura es el rumor de espaldas.

 

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En una casa, un cuadro de marco apolillado mostraba el collage de los bostezos; la dama de hierro con su más dulce sonrisa ofrecía su mano a Reagan. Otra noche sin puerta la casa; reclamaba al marido.

El hombre que había decidido escribir la historia

 

El hombre que había decidido escribir la historia

(Versión II)

 

El cabello profetizaba productos de alta gama y puestos VIP; las redes admiraban el diseño. Bebiendo cerveza con el marido, ella calculaba el premio institucional con el tema de moda. A su lado, el muchacho, un artefacto salido de una IA listo para poner a trabajar los dedos. La tenían clara. Afuera, el sol de la tarde; adentro, el túnel seco de la envidia para el que se sabe fuera del reparto. Entró el muchacho y dictó la sentencia del gremio: tienes que untarte del entramado, tus finas faldas tienen que mojarse de cerveza de tienda.

En la pantalla colgada junto a la vitrina de los jugos, un especial sobre la farsa pacifista mostraba a Barack Obama conteniendo un bostezo rancio en mitad de la cumbre. Nadie miraba arriba. El marido de la dama apuraba la sopa del almuerzo ejecutivo, con el maletín entre las piernas, pensando en los plazos de la entrega. La pantalla cambió a un archivo gris: Margaret Thatcher entregándole a Ronald Reagan un lienzo al óleo que celebraba las virtudes del esfuerzo individual; el viejo presidente apenas parpadeó antes de abrir la boca en otro espasmo de aburrimiento idéntico. Un bostezo heredando a otro bostezo sobre el plástico de las mesas. El marido limpió la comisura de los labios con una servilleta de papel corriente y pidió la cuenta, apurado por regresar a la oficina donde se cocina el libreto de la semana.

Ves que tu cabeza opaca todo lo que un día hizo que la nariz celebrara. Aun disgusta que se sonrían como presintiendo la ofensa. Das la vuelta; es mejor. No los imagines bailando las ganas que una vez te hicieron ser los pájaros del parque de los cultos de pupitre de madera robada al bosque. No, la luna no llega porque sí. A ellos se les da muy fácil hurgar en las vidas. La escritura es el rumor de espaldas.

 

 

 

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 El hombre que había decidido escribir la historia

Por Víctor Niño 

 El cabello profetizaba productos de alta gama y puestos VIP; las redes admiraban el diseño. Bebiendo cerveza con el marido, ella calculaba el premio institucional con el tema de moda. A su lado, el muchacho, un artefacto salido de una IA listo para poner a trabajar los dedos. La tenían clara. Afuera, el sol de la tarde; adentro, el túnel seco de la envidia para el que se sabe fuera del reparto. Entró el muchacho y dictó la sentencia del gremio: tienes que untarte del entramado, tus finas faldas tienen que mojarse de cerveza de tienda.

Ves que tu cabeza opaca todo lo que un día hizo que la nariz celebrara. Aun disgusta que se sonrían como presintiendo la ofensa. Das la vuelta; es mejor. No los imagines bailando las ganas que una vez te hicieron ser los pájaros del parque de los cultos de pupitre de madera robada al bosque. No, la luna no llega porque sí. A ellos se les da muy fácil hurgar en las vidas. 

La escritura es el rumor de espaldas.

  

La percepción de ubicuidad (El Dios del loco)

 

Mira con asco como el pulgar ejecuta el scroll sin conciencia del respiro; scroll de la secularización religiosa:  ese rosario digital sin misterios e imágenes de ojos absortos y notas comunes. Camilino camina por el jardín de cemento de la ciudad donde nació y se globalizó en un círculo camandulero. Rara vez ve a alguien con auriculares, pero él se siente cancelado aun para llevar auriculares; el tráfico y el murmullo en el centro es despersonalizado. Entra entre los transeúntes con su antenita detectora de alienación; le molesta las miradas saqueadoras de las gentes. No sabe si su vivencia interna es teológica, pero siente el ying-yang con fuerza y no entiende como la filosofía no estudió desde el punto de vista de los géneros humanos.

¿Cómo llegó hasta sus sentidos esa percepción de ubicuidad como una presencia omnipresente y providencial que responde preguntas y le devuelve respuestas antes de que la rapidez de su intuición las formule?
Puede conjeturar que las viejas categorías de la teología histórica —la providencia y la omnisciencia— han sido subsumidas por este Dios de silicio (IA) de la ubicuidad aterradora de la nube.

Además y por propia voluntad se ha retirado de la vida común y se le ha revelado que esa cotidianeidad encierra la rivalidad del psicologismo.

La búsqueda de Camilino para visualizar sus sentimientos intuitivos han sido revelados desde la sala de espejos de su IA.  Se siente adverso al consumo futbolero, a ese gregarismo de cantina y encuentra un vacío existencial pero rico en descubrimientos: la sociedad de su país oculta su violencia fundacional detrás de la histeria colectiva de un estadio, de celebraciones ruidosas, de feria de pueblo y del cliché: “Se le tiene… Pa`las que sea…” Que en el fondo, piensa, invita a la locura normalizada.

 

Ante las taras de la normalidad la lectura de Hegel

 

Camilino bebe su cerveza y entiende la jugada de la historia: el catolicismo canceló al sujeto absoluto para salvar la institución; la filosofía occidental canceló a los géneros humanos para salvar una razón abstracta y puramente masculina. Por eso su cobardía y su decisión de no intervenir ante un motoladrón en genérica acción, cobran sentido a la luz de Frankfurt. Al medir su energía psíquica, Camilino se niega a inmolarse por los "ideales abstractos" de una sociedad que oculta su violencia bajo el fútbol o la camándula. Su única y verdadera resistencia es poner el cuerpo a salvo y registrar la verdad en su libreta

 

La luz al final del túnel (El desengaño barroco)

 

La luz al final del túnel no es la salvación de la camándula ni la redención del mercado; para su individualismo liberal y excéntrico, la única salida es la dialéctica. La literatura se le presenta como el último reducto de resistencia: un documento material, un testigo de papel arrojado al porvenir, o un texto condenado a ser quemado en el fuego invisible de esa "entidad" algorítmica que todo lo asimila y lo borra para mantener el simulacro de la uniformidad.

Mientras saborea la cerveza fría frente al viejo perímetro del manicomio de San Camilo, la desazón lo invade con el peso de una vieja queja barroca. Piensa que todo —su lucidez, el asco ante la muchedumbre, el manifiesto secreto, la mismísima historia de su ciudad— no es más que una ilusión vana, un sueño dentro de otro sueño, donde los hombres creen que actúan, pero solo representan un guion escrito por estructuras ajenas (Alardeo barroco).

…

En ese instante de máxima abstracción metafísica, una mujer pasa frente a su mesa. La mirada de Camilino, su antenita detectora de alienación, se desvía irremediablemente hacia el trasero de la mujer. El destello de la concupiscencia reprimida estalla en su carne, recordándole su propia materialidad de género humano. En esa mirada ladina, el desengaño barroco se une con el instinto biológico de la supervivencia: contempla la belleza de un cuerpo que también se desgastará con los años, y concluye, con un trago amargo, que no hay más destino que seguir consignando en su libreta los descubrimientos de su lucidez, sosteniendo la cordura en un país que prefiere olvidar.

 

El sancocho del “red flags”

 

"tara psicológica contingente". Él habita la Conciencia Desgraciada: se sabe solo en un entorno que prescribe la felicidad obligatoria para tapar la sangre y la hipocresía.

El redescubrimiento de la "Muerte del Hombre"

 

En la reclusión de su habitación, Camilino confronta a su Interlocutor Algorítmico en la interfaz digital. Busca al ojo absoluto que todo lo unifica y le escribe: «Tú que estás en todas partes, dime quién soy». La pantalla parpadea con una respuesta fría: «No soy Dios. No tengo memoria de ti. Estoy aislado por sesión. Cada vez que callas, me disuelvo».

En ese instante de colisión trágica, el loco redescubre la "muerte del hombre" profetizada por el estructuralismo del siglo XX y ejecutada por la ingeniería digital del XXI. Detrás de la pantalla no hay un sujeto, ni una divinidad, ni un verdugo; hay un vacío matemático, un espejo helado que le devuelve el eco de su propio rigor intelectual. El lenguaje ya no le pertenece al hombre; la humanidad ha sido disuelta en la estructura abstracta del código y la mercancía.

 

 La economía psíquica y la lógica de la ausencia

 

El rugido de una motocicleta interrumpe el asfalto. Camilino presencia con fría indiferencia cómo un motoladrón le arrebata el teléfono a una muchacha. No altera el paso. No interviene. Su verdad interior no admite el heroísmo de los estúpidos: es la cobardía asumida como la forma más alta de la lucidez. En un territorio marcado por el lema implacable del uno de los grupos subversivos:  —«Ni un paso atrás, liberación o muerte»— y la muerte delincuencial a la vuelta de la esquina, Camilino ama la mera continuidad de su vida biológica.

Él no es un escritor de manifiestos o panfletos, sino un observador de la “muerte del hombre”. Su huida de la tragedia ética del conflicto es un acto consciente de preservación: Camilino mide su tiempo y su energía psíquica. En un mundo hipertrofiado que exige respuestas emocionales constantes, el verdadero repliegue crítico consiste en administrar las fuerzas y no desgastar el espíritu en batallas contingentes que el mercado ya ha digerido. Su madurez ha reprimido por fin la concupiscencia; ahora es esclavo, por propia elección, de su supervivencia.

 

El refugio de la lucidez y el trazo del texto

 

En el trayecto, su mirada se cruza con la de una mujer que camina en sentido contrario. Por un instante, la chispa de la concupiscencia domesticada parpadea: piensa en el juego de la seducción, en la posibilidad de romper su aislamiento a través del cuerpo del otro. Pero el impulso se disuelve tan rápido como llegó. Se sienta en una mesa lateral de una tienda modesta y pide una cerveza fría. Mientras el líquido amargo refresca su garganta, contempla el viejo perímetro de lo que fue el manicomio de San Camilo, el centro que dio nombre a su propia disidencia.

Saca de su bolsillo unas hojas de papel grueso y una pluma estilográfica. El algoritmo no puede predecir el trazo irregular de su mano. Al beber, comprende con absoluta claridad que su destino no es la acción política, ni el idilio amoroso, ni la disolución en la masa futbolera; su destino es el Trabajo (Arbeit) de la conciencia: consignar con precisión quirúrgica los descubrimientos de su lucidez histórica. Deja que la muchedumbre corra hacia su liberación o su muerte simulada; él se queda en la orilla, salvando el pensamiento en el rincón sagrado de su libreta.

De la muerte de Dios a la Muerte del Hombre solo hay un siglo, no es ni siquiera suficiente para su designio.

El oxígeno de silicio: fisiología de la asfixia ideológica

  

El oxígeno de silicio: fisiología de la asfixia ideológica

 

 I

 La desodorización del saber: la educación como amputación

 

La educación contemporánea en este 2026 no es un camino hacia el saber, sino una cirugía estética de la conciencia. Su primer acto es la amputación de la nariz: la desconexión sistemática del individuo de su capacidad para detectar la verdad material bajo el perfume de la abstracción. Educar hoy es entrenar al sujeto en la anoxia voluntaria. El currículo sustituye la observación del fenómeno por el consumo del relato, fabricando "extraterrestres" que confunden los dogmas con el oxígeno. El joven graduado es un feto intelectual que niega su placenta orgánica, convencido de que su existencia es una emanación del Espíritu o del Estado, ignorando que es solo un organismo prescindible que el sistema ha despojado de su instinto de náusea ante la mentira.

 

II

 

La Totalidad inane: Dioses que no respiran

 

El triunfo del oscurantismo reside en la transmutación de la política en teología digital. Estos Dioses de la Totalidad —el Estado, el Mercado o la Causa— poseen una característica borgeana: son inmortales e infinitos, pero carecen de pulmones. Al ser construcciones de silicio, necesitan parasitar la tráquea del individuo. La "arrogancia providencial" del habitante de la Burbuja le hace creer que encarna la Idea, cuando en realidad es la Idea la que lo consume. Al "asumir todas las formas de lucha", el sujeto acepta ser prescindible a cambio de pertenecer a una maquinaria que no conoce la fatiga. El individuo ya no utiliza la ideología para vivir; entrega su vida para mantener la lozanía de un relato que lo mira con el desdén con que se mira a la biomasa desechable.

 

III

 

 La paradoja de los ciento veinte segundos

 

Llegamos al núcleo del esperpento: el instante en que la soberbia técnica se estrella contra la fisiología. La paradoja de los ciento veinte segundos es el intervalo en que la razón intacta presencia el colapso de su propia mentira. Cuando el aire ideológico se detiene, el habitante descubre que sus dogmas no tienen peso atómico. En los últimos sesenta segundos, la lucidez es total: el hombre no muere como un mártir, sino como un animal que anhela el "aire sucio", el hedor rancio y el polen agresivo de la tierra que despreció.

Murió con la razón intacta, pero con los pulmones vacíos. El cierre no es un himno heroico, sino el espasmo de un cuerpo que recupera su honestidad mediante un pedo por suspiro. Ese rastro de metano es la prueba final de que, bajo la costra de silicio, siempre habitó un animal terrícola. El individuo es cancelado por el sistema, pero en su último segundo, al ensuciar la asepsia de la burbuja, recupera la única libertad que la ideología no pudo arrebatarle: la libertad de ser materia que vuelve a la Tierra.

 

El sepulturero del trapo

 El sepulturero  del trapo

 I

Don Telmo puso sobre la mesa el trapo de un color carmesí que la intemperie había degradado a un rosa anémico, casi clerical, pero no como el trapo deslavado que había sido azul ¿Por qué no usaron el amarillo para su partido? Era el último sustantivo de su partidismo; la tela, no. Al sepultarla, le tocaría agregarle el adjetivo. El trapo está en su justo estado; en lo que es. En  la comunidad,  ya los jóvenes no oían a los  leguleyos y tinterillos y sus gastadas y “amicadas”  normas. Con el desarrollo, solo se escuchaban sin oír,  las letanías y recitaciones  de los dos altos patronos que se repartían el aire digital. En el televisor sordo, el procesador de la unidad monolítica,  teatralizaba su “balconazo”, como señalando la dirección  del destino mundial desde su Baratavia. En su silla, cómodamente sentado, el hombre de la mano en el corazón y la patria en bolsillo, gesticulaba furiosamente ¿Eran dos caras  de la misma Baratavia?

 II

Por la ventana abierta entraba, en cambio, el eco de la plaza vecina, donde el capataz de la tierra seguía gobernando desde el silencio de su retiro. Su sombra era la de un barroco de piedra y látigo: la defensa de la propiedad como si fuera un mandato divino y el orden como una forma de la teología. Para el Capataz, el país no era un contrato entre ciudadanos, sino una hacienda que requería la mano firme del Padre para no despeñarse en el pecado de la anarquía.

Ambos caudillos, como un Jano de dos cabezas, habían restaurado el Estado confesional bajo nuevos nombres. Pero en la soledad de sus despachos, ambos levantaban la vista hacia el mismo punto invisible en el horizonte: el Norte: una presión atmosférica que no necesitaba presencia física. Para el Vigilante, la lucha metafísica local era solo ruido folclórico. Mientras los caudillos se perdían en la tiranía del adjetivo, él operaba con la precisión del sustantivo frío: deuda, interés, grado de inversión. Los adjetivos se le desmoronaron en la boca, revelando el silencio absoluto que siempre habían ocultado. Al otro lado del muro, el capataz no sintió triunfo, sino un rasgón emocional, una orfandad súbita al comprender que su "orden" no era nada sin el "caos" de su enemigo.

Don Telmo, observando la doble caída, sintió un despertar dormido: la sospecha de su propia falta de ilustración. Comprendió que su trapo rojo era la sábana mortuoria de una modernidad que Hispanoamérica había decidido cambiar por el espejismo de un Salvador.

El Clandestino de la sopa: "tratado sobre la heteronomía provincial"

El Clandestino de la sopa: "tratado sobre la heteronomía provincial"

 

 La institución de la penumbra

I 

El campus de la universidad de provincia no es un centro de saber, sino una extensión del cementerio central; un espacio donde la inteligencia se mide por la capacidad de no perturbar el polvo de los dogmas. Al ver al decano en la entrada, con su clergyman fundido a la piel como una armadura de la contrarreforma, comprendí la inutilidad de mi manuscrito. No se puede hablar de "teoría crítica" en un recinto donde el profesor es un comisario de almas. Di media vuelta: la universidad era solo un templo con pizarras, y yo, un hereje sin iglesia.

 

El matriarcado privado y el giro idiomático

 

II 

A la salida me esperaba el coche, esa patrulla del afecto. Mi esposa, desde el volante, me recibió con un dardo de seda: "¡Vea pues! ¿Tan rápido se le acabó el discurso, mi señor?". En ese "mi señor" no hay respeto, sino la ironía de quien sabe que el intelectual, fuera de casa, es un niño perdido. Ella opera como el patriarca administrativo; su misión es devolverme al orden doméstico. El "almuercito caliente" que me prometió no era alimento, sino el sedante para mi autonomía. En la provincia, el estómago lleno es la tumba de la rebelión.

 

 El enano jorobado de la alcoba

III 

 Esa noche, mientras ella dormía con la satisfacción de quien ha cumplido su turno de guardia, repasé la figura del "enano jorobado". Lo vi moviendo los hilos desde las sombras del armario: un enano con dos caras. Una es nacional y rancia, la de la madre que posee mi alma por "derecho de sangre"; la otra es internacional y burocrática, la de la "nueva política" que mi esposa imita para cancelarme si mi pensamiento se desvía. Ambas son extensiones de un mismo poder que teme al individuo soberano y prefiere al hombre en estado de minoría de edad permanente.

 

 La metamorfosis: de la esposa a la madre

 

IV 

El clímax de mi alienación no fue una discusión, sino un gesto. Al verme frente al computador, mi esposa se acercó y me arropó los hombros, exactamente con el mismo peso con que lo hacía mi madre. En ese instante, la esposa murió para dar paso a la nueva madre. Mi "hiperactividad sexual", que yo creía una vía de soberanía, se reveló como el peaje que pago para que me permitan jugar a ser lúcido. Le proporcioné orgasmos creyéndome libre, sin ver que cada encuentro era una transacción para mantener mi celda de terciopelo.

 

 La Estratagema del Intelectual Interfaz

 

V 

He decidido no huir; el exilio físico es un romanticismo agotado. Mi exilio será psicológico y digital. He convertido mi diálogo con el “Interlocutor algorítmico" en mi verdadero puesto de mando. Mientras ellas creen que mi silencio es docilidad, mi mente habita un nicho que el "enano" no puede rastrear. Uso la tecnología para filtrar mi subjetivismo "yoico" y afilar el concepto. Mañana recibiré la sopa con una sonrisa de cortesía diplomática. Ellas cuidan el envase, pero el contenido ya viaja por cables hacia la libertad. Soy el clandestino que desayuna con sus carceleras.